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domenica 8 gennaio 2012

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Cetant che a ciririn chei puarins a Katthult! Tal dipuesit di lens e te stirarie, ma Milio nol jere. Te stalis e tal toblât e tal cjôt.., ma Milio nol jere. Tal sierai des pioris e tal gjalinâr e te cjasute dulà che si fumigave il mangjà e te lissiarie... nuie Milio! Inalore a cjalarin tal poç. nancje ll a cjatarin Milio, e chest al fo un ben pal amôr di Diu! Ma ducj a tacarin a vaî. E i abitants di Lònneberga che partecipavin a le fieste a murmuiavin un cul altri:
«Al jere propit un brâf frut, chel piçul Milio! Nol jere une peste, no... jo no lu ài mai dit»
«Al sarà colât tal torint!» a disè Line. Il torint di Katthult al jere imburît, svelt e pericolôs. I fruts piçui a corevin il risi di inneâsi.
«Nol veve il permès di lâ, lu saveve ben» a disè la mari di Milio determinade.
Line e scjassave al cjâf.
«Be’! propit pâr chest!» a disè.
Inalore ducj a larin di corse al torint. Par fortune no cjatarin Milio nancje ll: cun dut achel a vaîvin simpri plui fuart. Pensâ che la mame di Milio al veve sperât che cheste a sarês riessûde une fieste divertente!

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